Minha Literatura

Minha literatura não é prosa nem poesia. Não é nada que justifique a falta ou a beleza da vida. Os bardos que me desculpem, mas minha literatura não é épica, muito menos clássica, romântica, simbolista, parnasiana, barroca ou realista. Perdoem-me os modernistas e os naturalistas, mas minha literatura não é de pertença às mesmas escolas que os fazem. Aliás, não é de escola nenhuma. Minha literatura não protesta em altos gritos, minha literatura não contesta em vozes roucas, minha literatura não tem pressa. É guardada em mim, como a sete chaves guarda-se um segredo, até o momento exato de ser parida, partida e, desse forma, partilhada. Minha literatura não reflete teu belo sorriso, minha literatura não repete tua bela canção, minha literatura, na verdade, não presta. Minha literatura é opaca, nua e crua. É criação de uma mente insana que tenta camuflar-se com beleza. Minha literatura é sangue momentâneo que encharca os olhos e escorre pelas mãos que não se deixam ver. Minha literatura não é lida, não pode ser falada e, muito menos, compreendida. Na minha literatura não há entendimento, não há métrica que sustente o ponteiro mecânico do tempo. Anjos são do mal e demônios são do bem, na minha literatura. Melhor seria dizer, na minha literatura não há moral. O sim e o não inexistem na minha literatura. Minha literatura não ressente e não consente. Por isso, basta desta minha exaurida literatura. Não a quero mais em minha palavras que escapam pelos dedos e jorram como suor esparramado. Não a quero mais no meu olhar enviesado que sempre me contraria. Não, não a quero mais! Pois na minha literatura eu sempre estou só.

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