Assim, meio Borges...

Quando de um não-sonho

Logo que acordei, a aurora,

Como uma artéria,

Pulsava nos arrabaldes distantes.

Como uma ribalta, fulgia

No proscênio do mundo.

Em cada prédio da cidade escorria

O sangue de uma ferida aberta.

O arvoredo sentia a inexatidão

Das coisas, cobertas de duas

Ou três matizes carmesins apenas.

Na realidade dormente

A doutrina Gimnosofista

Foi a única que me caiu,

Contraditoriamente, coerente.

Em seus cárceres,

Que espelham janelas dobradas,

Poucos são os homens

Avivados dessa chaga sobre o mundo.

Essa artéria, de súbito, cessa.

Mas, para quem tem os olhos de ver,

A cicatriz no horizonte é perene.